Versionismo

Si hay un virus que no me afecta en este mundo, es el del proselitismo. Da igual que el resto de la humanidad se empeñe en ignorar lo que es mejor para ellos: al fin y al cabo, es su funeral, no el mío. Cada uno tiene su propia manera de llegar al cielo o al infierno, y Dios me libre de intentar convencer a nadie de que la mía es la mejor. Lo cual se podría interpretar como una postura tolerante y buenrollista, o bien, mirando en el diccionario lo que en realidad quiere decir "tolerancia”, como algo muy distinto: el mohín de indiferencia del que se dice “allá ellos” mientras ofrece una sonrisa más falsa que el bienestar de los madrileños según Esperanza Aguirre.

Sin embargo, en su momento pude haber esgrimido argumentos bastante buenos a favor de la afición a la música clásica. Sin entrar en su superioridad estética sobre el pop y el rock (pues nunca habrá nada más molón que defender posturas consideradas reaccionarias por una mayoría borreguil sin ideas demasiado sólidas sobre nada), podía decirse en su momento que una colección de discos clásicos razonablemente buena salía mil veces más barata que una de rock o de jazz: la producción de grupos como los Beatles o Pink Floyd ni siquiera ha salido nunca en serie media, mientras que, entre las innumerables grabaciones del repertorio orquestal, siempre se encontrarán algunas, desde lo aceptable hasta lo estupendo, a precios bajos o ridículos. Claro está que en la época de las descargas gratuitas masivas este argumento quedó obsoleto.

Pero ya que estamos con las versiones, la afición a los clásicos da pie al frikismo fascinante de comparar y coleccionar diferentes lecturas de las mismas piezas. Acostumbrados a los discos de pop, que suelen ser un producto único, y al concepto de “buena versión” como transformación radical de una canción, los ajenos al mundillo siempre han visto esto como una exótica locura, en plan: ejem, ejem, pero, esos 25 discos que tienes ahí, ¿no son la misma música? Sí y no. A pesar de que los compositores se esfuercen en anotar con la mayor precisión posible todos los detalles de su obra, la música es un bicho muy rebelde y siempre se las arreglará para sonar como ella quiera en manos de personas que creen seguir a pies juntillas las mismas instrucciones pero en realidad sólo se dejan arrastrar por el capricho que la musa dicte en el momento.

Si admitimos que lo que suena es en realidad la película y que la partitura es algo así como el guión de la película, las metáforas pueden ser sabrosas: conocer diferentes versiones de la misma composición puede ser como tener, aparte de “El padrino” de Coppola con Brando y Pacino, otros “Padrinos” dirigidos por Scorsese, Polanski, Visconti o Kubrick, protagonizados, yo qué sé, por Paul Newman, Laurence Olivier, Dustin Hoffman o Burt Lancaster... Si en el “Emperador” de Beethoven cambias a Richter por Pollini, ya has cambiado a Pacino por de Niro. Y así sucesivamente.

Grabar una orquesta sinfónica es tan complejo, hay tantas maneras de hacerlo, que incluso de la misma interpretación de la misma gente se podrían sacar discos muy distintos. De una versión a otra resaltan diferentes pasajes, cobran relieve diferentes instrumentos, se cuentan diferentes historias . Si te gusta una pieza determinada, puedes escucharla un montón de veces sin escuchar nunca, en realidad, lo mismo. Es más, la manera más aconsejable de conocer a fondo una pieza, sobre todo para los que no somos grandes lectores de partituras, es familiarizarnos con cuantas más versiones mejor, sin entrar en parcialidades o histerismos de locaza sobre cómo debe o no debe sonar nunca aquello. Cada intérprete tiene su técnica, su sentimiento y sus razones, y aunque el resultado no nos entusiasme personalmente, siempre aprenderemos algo.

A día de hoy, mi récord versionista, que quizá no supere pues mi fuego aguarda aún algo o alguien que lo atice, lo ostenta “La consagración de la primavera”, pero, visto lo que hay por ahí, tampoco es para tirar cohetes: sólo tengo 17.